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Dans la chanson française, y’a deux écoles :

-celle de Pascal Obispo, qui stipule que « le temps, c’est de l’amour » ;
-celle de Benjamin Biolay, qui estime que « le temps, c’est de la merde ».

A partir de là, choisis ton camps camarade socialiste, et viens pas m’emmerder.

(En général, après des saillies pareilles, j’aime bien attraper une poignée de cahouettes et la manger d’un coup, pour montrer que je maîtrise sereinement mon sujet, sauf que là on m’interrompît)

-Excuse-moi mais il me semble que ton propos est périmé : dans son dernier album, Benjamin Biolay a révisé son jugement. Des années d’expérience ont altéré son assurance injustifiée, et de ce fait il nous propose un postulat moins tranché mais plus sûr, plus juste, plus sobre, plus vif, plus cool, plus smart, plus raffiné, plus subtil, plus racé, plus élégant, plus fort et plus brillant, en estimant désormais tout simplement que « le temps passe ».

(En général, là je tousse)

-Tu dis n’importe quoi, mais sois rassuré : moizaussi j’ai commis des erreurs, dans les années 80. Il se trouve donc en l’occurrence que Benjamin Biolay prononce effectivement ces trois mots, « le temps passe ». Mais qu’ils se trouvent précédés de « Mon amour est las » et ça change tout, de sorte qu’on peut tout à fait assimiler cette nouvelle assertion à sa première et originelle version, « le temps c’est de la merde. »

-Ah oui.

(En général là je monte sur mon lit et je danse comme Yannick Noah dans Saga Africa, sauf si j’ai pas bu)

Le temps passe.

-Et qu’est-ce que t’en penses ?

-Moi ?

-Oui.

-J’en pense que je me demande où j’ai écouté pour la première fois cette chanson, Ground zero bar, et à ce que j’ai ressenti quand j’ai entendu cette voix, déjà grave, déclinant sur ce vers, « Le temps, c’est de la merde ». C’est marrant, comme certaines chansons sont faites pour n’en conserver qu’un tout petit bout, une seconde, comme un fragment miraculeux. On ne peut être bouleversé que l’espace d’un instant furtif, je veux dire profondément bouleversé. La magie ne dure pas, sinon elle se trouble.

(En général là je lève les yeux et j’essaie de prendre le regard de Sartre quand il parlait au Castor du nouveau livre qu’il venait de commencer à rédiger, soit tous les quinze jours environ)

-Ça t’arrive aussi sur les chansons joyeuses ?

-Bien sûr. Mais je crois que rien ne se transmet aussi facilement que la peur du vide. Cette sensation d’échec fatal, mais résultant d’une belle lutte vaine, lutte qui justifie qu’on vive l’échec. Ce désabus, qui est la marque indéfectible des chansons de Benjamin Biolay, et les habille d’une grâce nonchalante, putain j’aime bien parler pompeusement d’un disque, ça me détend.

-Tu crois vraiment qu’il veut dire tout ça, Biolay, quand il chante que le temps c’est de la merde ?

-Pas du tout, non. Mais ils sont rares les artistes à réveiller des sensations subtiles sans y songer. Celle-là par exemple : le parfum du bonheur qui chatouille les narines, déjà loin, mais juste assez fort pour nous rappeler qu’il existe et qu’il est parti, parce que c’est comme ça, ça ne dure pas. Comment tu fais pour pas penser à quelqu’un en particulier, à ce moment-là ? Comment tu fais pour pas trouver ta propre histoire dans une chanson qui déclenche ça ?

(En général, là j’ai envie de me lever et partir regarder un film avec Anna Mouglalis)

-Ah ouais quand même.

-Ben oui.

-Et Pascal Obispo ?

-C’est une autre école.