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Quelle histoire !

C’était avant-hier en fin de journée. Ma femme devait se rendre au Foy place Stanislas où son patron fêtait la fermeture de sa boutique et la mise à la retraite de son personnel.
Tu parles d’une fête !

Je savais, pour le connaître depuis belle lurette, la grande générosité qui animait ce marchand de fripes de luxe. Les libations seraient sommaires et ne dureraient pas.

J’avais néanmoins une heure ou deux à tuer.

Je la conduisis donc en ville avec ma toute petite voiture. Décapotable évidemment ! Pas rouge, faut pas exagérer non plus !

Je garai donc mon faux roadster pas anglais du tout et surtout pas rouge devant le « Hall du Livre » et pénétrai dans cet antre éternellement grouillonnante.

Je n’aime pas les librairies. Trop de monde. Trop de livres.

En général, je file vers ma vendeuse préférée, lui refile un titre qu’elle trouve avec une sidérante efficacité, passe à la caisse, tape mon code et ressort fissa pour m’aérer.

Ma vendeuse n’est pas là. En plus, je n’ai même pas un titre en tête et quand bien même, je suis définitivement réfractaire au classement alphabétique.

Je suis là comme un con devant les étagères.
Des kilomètres d’étagères. Des milliers de bouquins, debout serrés, qui me montrent leur cul avec une arrogante obscénité.
Obligé de sortir mes lunettes, plier ma tête à l’équerre, me soulever, me rabaisser, faire trois pas de côté en reculant, culbuter la mamie qui n’en demandait pas tant, m’excuser....... L’horreur !
Tous ces titres me donnent la nausée. Tantôt le titre est en premier, tantôt l’auteur, tous les styles typographiques sont là, étalés sans aucun soucis d’harmonie : des gras, des fins, des petits, des énormes, des italiques, des redressés, des rouges, des bleus, plein de noirs, quelques verts, les pauvres, des illisibles, des qui se la pêtent.............

Le vertige m’envahit quand soudain, juste en face de moi, mes yeux se posent sur 15 cm d’étagère pas comme les autres. 15 cm de bonheur, 15 cm de paix, 15 cm de sérénité : 6 exemplaires du même bouquin. 6 dos identiques, un ilôt minuscule de calme dans cet univers hostile.
J’en saisi un : Hitonari Tsuji « l’arbre du voyageur ». Hitonari mon ami, mon sauveur, je t’adopte !

Je passe en caisse, remonte dans mon faux roadster vraiment décapotable (avec une vraie capote en vrai tissu noir) mais pas rouge, me gare tout près de la place Stan et me plonge dans mon bouquin tout neuf.

"L’arbre du voyageur est un arbre originaire de Madagascar, membre de la famille des bananiers, qui contient à sa base une réserve d’eau susceptible de permettre au voyageur de se désaltérer."

C’est à peu prés la seule chose à peu prés intéressante que j’ai lu dans ce modeste récit qui ne se déroule même pas à Madagascar mais à Tokyo et voit un frère cadet partir à la recherche de son frère aîné pour lui annoncer le décès quasi simultané de ses parents.
C'est d'un palpitant ! Je ne vous dirais même pas la fin. Elle est nulle.



La prochaine fois que j’aurais un heure à tuer, j’irai à Jardiland !