Empêchement à la dernière minute
catégorie : tranche de vie
C’est un vieux Simenon en assez mauvais état que j’aime bien relire par morceaux dans les lieux publics, les trains. Même si je connais l’histoire par cœur, j’ai la certitude à chaque fois que je l’ouvre qu’il va me donner ce que je lui demande. Je n’aime que les vieux livres et les actrices mortes ; c’est sans remède. C’est comme ça depuis toujours.
C’est un Maigret. Maigret et le corps sans tête. Un tronc humain emmailloté comme un rôti qu’on retrouve au fond d’un canal. Une péniche en levant l’ancre a accroché la ficelle et l’a remonté à la surface. Dans le livre, il y a aussi une petite dame indifférente qui tient un café où les employés viennent casser la croûte le midi. Le café est à côté du canal. Maigret vient y téléphoner avec des jetons. Et il ne crache pas sur le vin blanc. Au fond de sa cuisine, la petite dame s’en envoie aussi des lampées en douce – à peine un crissement du bouchon de liège.
Ce jour-là, je relis l’histoire assis sur un banc situé en bout du quai B de la gare de Saint-Nazaire. Comme souvent, je la trouve laide, cette gare. Mais ce n’est pas sa faute. Reconstruite hâtivement après la guerre, elle ressemble à ce qu’elle peut. C'est-à-dire à rien. Le hall ne donne pas envie d’échanger des baisers passionnés ; les adieux y sont toujours brefs, souvent même refroidis par le vent qui souffle en rafales régulières sans rencontrer d’obstacles depuis la côte.
Trois quarts d’heure d’attente avant l’arrivée de mon train. Rien d’autre à observer que l’herbe folle de juin qui crève le bitume et les cailloux entre les rails, la silhouette d’un hôtel qui porte un nom débile. Je me suis installé comme toujours en bout de quai, à presque cent mètres de l’escalier par où les voyageurs descendent avec leurs valises. La plupart du temps ils restent agglutinés en bas des marches. Je prends ce train une fois par semaine et dans une ville de province rien n’est plus ennuyeux que ces visages croisés le même jour au même endroit à la même heure.
Tout en lisant, je la vois approcher dans ma direction. Peut-être aussi sauvage que moi, ignorant que je ne suis pas décidé à partager mon intime portion de désert. Des bancs, il y en a d’autres, et j’ose espérer qu’elle ne va pas choisir le mien car si je l’occupe, précisément celui-là, c’est à l’évidence pour lire en paix sans avoir à faire la conversation. Mais je n’aurai pas cette chance. Les yeux toujours rivés à mon livre, je la distingue à présent à deux mètres de moi. Un pantalon de survêtement rouge, voilà ce que j’aperçois en premier. Des bottes de caoutchouc bleu marine. Un imperméable en nylon rouge. Elle tient dans la main droite un sac de plastique comme ceux qu’on distribue dans les supermarchés. Ses provisions : un paquet de tranches de jambon et un autre de pain de mie. Je lui donne quinze, peut-être seize ans. Des cheveux courts d’un blond roux hirsute et bouclé. Des joues très roses et de grands yeux clairs. Déjà elle me demande si elle peut s’asseoir à côté de moi, ce que je l’autorise à faire en levant à peine la tête et en répondant d’un oui glacial. Je ne sais pas si à ce moment précis j’ai remarqué quoi que ce soit d’anormal, outre sa tenue qui conviendrait mieux à une journée pluvieuse – comme celle d’hier.
C’est évidemment elle qui engage la conversation, me demandant naïvement si je lis, si le livre que je lis est intéressant et enfin m’interrogeant pour savoir de quoi il parle. Elle ignore, l’imprudente, que je suis un homme dangereux si on le dérange dans sa lecture. Je consens toutefois à la renseigner. Elle n’a pas l’air méchante. Polie et seule, elle ne me dérangera sans doute pas beaucoup. Elle continue à me parler tout en mâchant avidement une, puis deux tranches de jambon, et ne semble pas se formaliser de mes réponses brèves. J’essaie d’avoir une voix un peu moins sèche pour décliner aimablement un sandwich qu’elle propose de me préparer. C’est une belle fin d’après-midi ensoleillée. Il n’est pas tombé une goutte d’eau depuis vingt-quatre heures. Considérant son imperméable et ses bottes de caoutchouc, il m’apparaît concevable qu’elle n’ait pas dormi chez elle. Je deviens plus attentif.
Seize ans ? Peut-être seulement quatorze. Très charpentée et pas méfiante pour un sou. Elle regarde le ciel bouche ouverte. Aucun bagage, pas même un simple sac à dos léger. Si elle est venue spontanément vers moi, elle ira tout aussi spontanément vers n’importe qui. C’est une possibilité. Un risque. Elle engouffre une troisième tranche de jambon et me demande si, comme elle, je vais à Nantes. A quoi je réponds par l’affirmative. Cela semble la rassurer. Je viens de relire trois fois le même paragraphe et les signaux que m’envoie mon détecteur interne deviennent de plus en plus précis. N’est-ce pas, me demande-t-elle comme si mon avais était important, n’est-ce pas qu’on a le droit de partir quand on est dans un foyer et que les autres sont méchantes avec vous ?
Je tourne une page. A ce stade, rien ne me semble plus important que continuer à lire sans éveiller ses soupçons pour en apprendre le plus possible sur elle. Une demi-heure avant que le train arrive, et mon téléphone portable est déchargé. Méchantes, comment ça ? Très méchantes ? Oh oui, les surnoms qu’elle doit supporter, les taquineries et quelques fois des insultes. Et sa mère non plus n’est pas très gentille. Jamais elle ne téléphone. Jamais elle n’appelle. Des lettres ? Peut-être une petite carte de temps en temps ? Non rien.
Le droit de partir. Bien sûr qu’elle l’a. Je lui explique que moi-même un jour je suis parti. (C’est vrai. En colonie de vacances, j’ai fait une fugue. J’étais moniteur, et les autres moniteurs étaient d’immondes babas crades qui buvaient du pastis devant les enfants et dormaient tous ensemble par terre dans une piaule qui schlinguait. Une fugue réellement délicieuse, c’était. Mais je ne lui raconte pas tous les détails. Seulement le plus important. Je lui parle de mon point de chute. Car quand on part, il faut à l’évidence aller dans un endroit. Et moi j’allais retrouver des amis, à la montagne. )
Elle ? C’est chez sa grand-mère qu’elle va. A Nantes. Elle va se sentir bien là-bas. Je lui dis que je suis content pour elle. Et bien sûr, sa grand-mère va venir la chercher au train ? Réponse vague. De la gare, elle prendra un bus. Sa grand-mère habite un immeuble à côté d’une usine avec une cheminée qui fume. Ce sera facile à trouver, dit-elle en continuant à regarder le ciel la bouche grande ouverte.
Je me suis dit qu’il fallait à tout prix que je l’empêche d’arriver toute seule un samedi soir dans une gare et une ville pleine de viande soûle parce que, vulnérable comme elle était, elle aurait demandé son chemin à n’importe qui. Et qui aurait-elle rencontré en se pommant dans la ville en pleine nuit ? Lorsque le train est arrivé, nous avons couru à toute vitesse main dans la main. Je l’ai assise dans un compartiment en lui disant de m’attendre parce que je voulais aller griller une cigarette en fumeurs. Elle m’a cru. J’ai expliqué au contrôleur qu’il y avait à bord une adolescente très gentille mais légèrement attardée qui faisait une fugue d'un I.M.E et n’allait nulle part sauf droit vers de probables emmerdes. A l’arrêt juste avant Nantes je l’ai vu descendre du train. Les gendarmes l’attendaient gentiment sur le quai. Je l’ai regardée une dernière fois dans son imperméable rouge avec ses grosses joues roses et ses bottes de caoutchouc. Le contrôleur est ensuite venu m’expliquer qu’elle avait disparu depuis trois jours. J’étais content de la savoir en sécurité, mais j’ai culpabilisé toute une partie de la soirée d’avoir interrompu sa fugue.
C’est un Maigret. Maigret et le corps sans tête. Un tronc humain emmailloté comme un rôti qu’on retrouve au fond d’un canal. Une péniche en levant l’ancre a accroché la ficelle et l’a remonté à la surface. Dans le livre, il y a aussi une petite dame indifférente qui tient un café où les employés viennent casser la croûte le midi. Le café est à côté du canal. Maigret vient y téléphoner avec des jetons. Et il ne crache pas sur le vin blanc. Au fond de sa cuisine, la petite dame s’en envoie aussi des lampées en douce – à peine un crissement du bouchon de liège.
Ce jour-là, je relis l’histoire assis sur un banc situé en bout du quai B de la gare de Saint-Nazaire. Comme souvent, je la trouve laide, cette gare. Mais ce n’est pas sa faute. Reconstruite hâtivement après la guerre, elle ressemble à ce qu’elle peut. C'est-à-dire à rien. Le hall ne donne pas envie d’échanger des baisers passionnés ; les adieux y sont toujours brefs, souvent même refroidis par le vent qui souffle en rafales régulières sans rencontrer d’obstacles depuis la côte.
Trois quarts d’heure d’attente avant l’arrivée de mon train. Rien d’autre à observer que l’herbe folle de juin qui crève le bitume et les cailloux entre les rails, la silhouette d’un hôtel qui porte un nom débile. Je me suis installé comme toujours en bout de quai, à presque cent mètres de l’escalier par où les voyageurs descendent avec leurs valises. La plupart du temps ils restent agglutinés en bas des marches. Je prends ce train une fois par semaine et dans une ville de province rien n’est plus ennuyeux que ces visages croisés le même jour au même endroit à la même heure.
Tout en lisant, je la vois approcher dans ma direction. Peut-être aussi sauvage que moi, ignorant que je ne suis pas décidé à partager mon intime portion de désert. Des bancs, il y en a d’autres, et j’ose espérer qu’elle ne va pas choisir le mien car si je l’occupe, précisément celui-là, c’est à l’évidence pour lire en paix sans avoir à faire la conversation. Mais je n’aurai pas cette chance. Les yeux toujours rivés à mon livre, je la distingue à présent à deux mètres de moi. Un pantalon de survêtement rouge, voilà ce que j’aperçois en premier. Des bottes de caoutchouc bleu marine. Un imperméable en nylon rouge. Elle tient dans la main droite un sac de plastique comme ceux qu’on distribue dans les supermarchés. Ses provisions : un paquet de tranches de jambon et un autre de pain de mie. Je lui donne quinze, peut-être seize ans. Des cheveux courts d’un blond roux hirsute et bouclé. Des joues très roses et de grands yeux clairs. Déjà elle me demande si elle peut s’asseoir à côté de moi, ce que je l’autorise à faire en levant à peine la tête et en répondant d’un oui glacial. Je ne sais pas si à ce moment précis j’ai remarqué quoi que ce soit d’anormal, outre sa tenue qui conviendrait mieux à une journée pluvieuse – comme celle d’hier.
C’est évidemment elle qui engage la conversation, me demandant naïvement si je lis, si le livre que je lis est intéressant et enfin m’interrogeant pour savoir de quoi il parle. Elle ignore, l’imprudente, que je suis un homme dangereux si on le dérange dans sa lecture. Je consens toutefois à la renseigner. Elle n’a pas l’air méchante. Polie et seule, elle ne me dérangera sans doute pas beaucoup. Elle continue à me parler tout en mâchant avidement une, puis deux tranches de jambon, et ne semble pas se formaliser de mes réponses brèves. J’essaie d’avoir une voix un peu moins sèche pour décliner aimablement un sandwich qu’elle propose de me préparer. C’est une belle fin d’après-midi ensoleillée. Il n’est pas tombé une goutte d’eau depuis vingt-quatre heures. Considérant son imperméable et ses bottes de caoutchouc, il m’apparaît concevable qu’elle n’ait pas dormi chez elle. Je deviens plus attentif.
Seize ans ? Peut-être seulement quatorze. Très charpentée et pas méfiante pour un sou. Elle regarde le ciel bouche ouverte. Aucun bagage, pas même un simple sac à dos léger. Si elle est venue spontanément vers moi, elle ira tout aussi spontanément vers n’importe qui. C’est une possibilité. Un risque. Elle engouffre une troisième tranche de jambon et me demande si, comme elle, je vais à Nantes. A quoi je réponds par l’affirmative. Cela semble la rassurer. Je viens de relire trois fois le même paragraphe et les signaux que m’envoie mon détecteur interne deviennent de plus en plus précis. N’est-ce pas, me demande-t-elle comme si mon avais était important, n’est-ce pas qu’on a le droit de partir quand on est dans un foyer et que les autres sont méchantes avec vous ?
Je tourne une page. A ce stade, rien ne me semble plus important que continuer à lire sans éveiller ses soupçons pour en apprendre le plus possible sur elle. Une demi-heure avant que le train arrive, et mon téléphone portable est déchargé. Méchantes, comment ça ? Très méchantes ? Oh oui, les surnoms qu’elle doit supporter, les taquineries et quelques fois des insultes. Et sa mère non plus n’est pas très gentille. Jamais elle ne téléphone. Jamais elle n’appelle. Des lettres ? Peut-être une petite carte de temps en temps ? Non rien.
Le droit de partir. Bien sûr qu’elle l’a. Je lui explique que moi-même un jour je suis parti. (C’est vrai. En colonie de vacances, j’ai fait une fugue. J’étais moniteur, et les autres moniteurs étaient d’immondes babas crades qui buvaient du pastis devant les enfants et dormaient tous ensemble par terre dans une piaule qui schlinguait. Une fugue réellement délicieuse, c’était. Mais je ne lui raconte pas tous les détails. Seulement le plus important. Je lui parle de mon point de chute. Car quand on part, il faut à l’évidence aller dans un endroit. Et moi j’allais retrouver des amis, à la montagne. )
Elle ? C’est chez sa grand-mère qu’elle va. A Nantes. Elle va se sentir bien là-bas. Je lui dis que je suis content pour elle. Et bien sûr, sa grand-mère va venir la chercher au train ? Réponse vague. De la gare, elle prendra un bus. Sa grand-mère habite un immeuble à côté d’une usine avec une cheminée qui fume. Ce sera facile à trouver, dit-elle en continuant à regarder le ciel la bouche grande ouverte.
Je me suis dit qu’il fallait à tout prix que je l’empêche d’arriver toute seule un samedi soir dans une gare et une ville pleine de viande soûle parce que, vulnérable comme elle était, elle aurait demandé son chemin à n’importe qui. Et qui aurait-elle rencontré en se pommant dans la ville en pleine nuit ? Lorsque le train est arrivé, nous avons couru à toute vitesse main dans la main. Je l’ai assise dans un compartiment en lui disant de m’attendre parce que je voulais aller griller une cigarette en fumeurs. Elle m’a cru. J’ai expliqué au contrôleur qu’il y avait à bord une adolescente très gentille mais légèrement attardée qui faisait une fugue d'un I.M.E et n’allait nulle part sauf droit vers de probables emmerdes. A l’arrêt juste avant Nantes je l’ai vu descendre du train. Les gendarmes l’attendaient gentiment sur le quai. Je l’ai regardée une dernière fois dans son imperméable rouge avec ses grosses joues roses et ses bottes de caoutchouc. Le contrôleur est ensuite venu m’expliquer qu’elle avait disparu depuis trois jours. J’étais content de la savoir en sécurité, mais j’ai culpabilisé toute une partie de la soirée d’avoir interrompu sa fugue.
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tout est possible dans les gares.dans les trains aussi.Ce sont les lieux de toutes les rencontres.Vous avez fait une belle rencontre.on dirait que vous l'avez aimé,un peu,la petite,vous la quittez comme on quitte une amie.à regret.Je trouve ça émouvant,émouvant et mélancolique,c'est beau.
07/09/08 à 11h40
dans de tels cas, notre responsabilité personnelle et moi aussi je réagirais comme Plume B et LN66 mais je ne me donne pas le droit de juger votre décision.
En tous cas, continuez à écrire...
En tous cas, continuez à écrire...
la rouquine vous salut bien Brian, c'est sûr.
Ton récit est très captivant, j 'ai l 'impression d'y assister, mais la fin, j 'avoue que je ne m 'y attendais pas.
Tout comme LN, je m 'attendais à ce que tu l 'aides à retrouver la maison de sa grand-mère.
Tout comme LN, je m 'attendais à ce que tu l 'aides à retrouver la maison de sa grand-mère.
C'est par chez moi ...
Le torrent c'est le Cady ?
Sinon pas facile cette histoire ...
L'héberger, trouver la grand-mère, tout, plutôt que la dénonciation/trahison ...
Et puis tant de candeur ça fait peur
Mieux valait sans doute une sécurité forcée à une proie en liberté ...
Le torrent c'est le Cady ?
Sinon pas facile cette histoire ...
L'héberger, trouver la grand-mère, tout, plutôt que la dénonciation/trahison ...
Et puis tant de candeur ça fait peur
Mieux valait sans doute une sécurité forcée à une proie en liberté ...
Joli cadeau que vous me faites là ! 
Je ne manquerai pas de revenir sur vos comm. où je m'y sens si bien.
Je vous souhaite une douce nuit Brian.
Je ne manquerai pas de revenir sur vos comm. où je m'y sens si bien.
Je vous souhaite une douce nuit Brian.
Je viens de vous nommer ma Denise Glaser exclusive. Cette lourde charge n'est pas rétribuée. Aucun refus n'est envisageable. Je sais, C'est ingrat. A distance, là-bas où vous êtes, vous sentez que je vous remercie beaucoup ? Si oui, tant mieux. C'est le but. Je vous envoie quelque chose, mais je ne sais pas si vous aimerez. Je tente. Je me lance. Et si je ne vous revois pas, bonne nuit Handy.
http://fr.youtube.com/watch?v=zuvKmJrGMrM
http://fr.youtube.com/watch?v=zuvKmJrGMrM
merci pour le compliment ; mais à force de souligner ce que j'essaie de faire ou d'éviter; tu me fais rougir que c'est limite couperose.
on étudiait "chien perdu sans collier" de Cesbron ,je vois encore la figure illustrée de Gabin sur la couverture et "le mort aux vaches " discrétement inscrit comme sur un mur ..
c'était pas mal cesbron quand même ,archi connu dans les années 80, complètement oublié , repêché par un chroniqueur du point en mal d'Afrique ....
il est costaud le chaperon rouge ....
c'était pas mal cesbron quand même ,archi connu dans les années 80, complètement oublié , repêché par un chroniqueur du point en mal d'Afrique ....
il est costaud le chaperon rouge ....
ça remue. Et toujours sans pathos ni affèteries, pour dire la difficulté qu'il y a dans tout acte.
Fort film et film fort troublant ; c'est rare que la Varda me déçoive. L'une chante l'autre pas ?
juste que ton texte me fait penser à ce film magnifique et à Mona :
http://fr.youtube.com/watch?v=PjPmHslgazw
***** oeuf corse.
http://fr.youtube.com/watch?v=PjPmHslgazw
***** oeuf corse.
Vous auriez une autre suggestion Bach qui vous vienne spontanément à l'esprit ? Il se trouve que j'ai un peu de temps, et que j'ai envie de me laisser guider. Comme ça vien, comme ça.
avec plaisir 
un plaisir à lire
merci pou la BWV 847
des griffes du loup à l'affut, c'est un exploit de Grand Poucet !!!
commence par un bain nu dans le plus proche torrent au pied du Canigou.
Toi, je t'aurais trouvé une planque.
06/09/08 à 19h55
mais bon t'as sans doute eu raison ?
J'y songe sérieusement ; ça couve, je cherche l'endroit où commencer. L'angle d'attaque. Je viens d'acheter un cahier de 384 pages.
Mes voisins de palier s'entretuent, trop de hasch pendant le ramadan c'est nocif. Ils sont cinq dans l'appart, la vaisselle vole et ils se disent des horreurs. Je n'irai sans doute pas manger la soupe ce soir chez eux.
Je repense souvent à la petite, qui en fait était vraiment très grande et très forte.
Je fais du gratin de courgettes avec beaucoup d'ail. Et du poulet. Et je vais desecendre acheter des fruits chez le monsieur d'en bas.
Je suis heureux car il fait moins chaud.
Je porte une chemise à fleurs bleues. Sympa, non ?
Je télécharge des films illégalement.
Et puis j'ai un blog : http://kranzler.over-blog.com/
Je repense souvent à la petite, qui en fait était vraiment très grande et très forte.
Je fais du gratin de courgettes avec beaucoup d'ail. Et du poulet. Et je vais desecendre acheter des fruits chez le monsieur d'en bas.
Je suis heureux car il fait moins chaud.
Je porte une chemise à fleurs bleues. Sympa, non ?
Je télécharge des films illégalement.
Et puis j'ai un blog : http://kranzler.over-blog.com/
On veut le récit de TA fugue.
Une merveille ton texte. J'entends encore le brouhaha familier d'une gare en ville de province, comme tu dis.
Je m'en vais de ce pas le relire !!
Je ne m'attendais pas à ta fin. Tu n'as culpabilisé qu'une partie de la soirée ? Ou alors c'était une petite soirée ??
Je m'en vais de ce pas le relire !!
Je ne m'attendais pas à ta fin. Tu n'as culpabilisé qu'une partie de la soirée ? Ou alors c'était une petite soirée ??
et là, il y a eu crime.
un plaisir de vous lire, sincèrement
maintenant je lis
maintenant je lis
06/09/08 à 18h51
différences naturellement ) !
*****
*****
j'ai écrit ici récemment, un texte que j'ai supprimé depuis.
Mais ça ressemble fort aux débuts de l'histoire que je contais, la suite a été pareille par moments.
De toutes façons, ce qui l'a fait partir la fera repartir une autre fois.
fragile? vulnérable? évidemment : c'est pour ça qu'elle fuit!!
Mais ça ressemble fort aux débuts de l'histoire que je contais, la suite a été pareille par moments.
De toutes façons, ce qui l'a fait partir la fera repartir une autre fois.
fragile? vulnérable? évidemment : c'est pour ça qu'elle fuit!!
brianRobert
publié le 6 sept. 08